peinture imaginaire

Par un humide et blafard matin,
le ciel pleure toutes les larmes de ses nuages,
Mon Dieu ! Que d'eau ! Que d'eau !
Les bêtes à cornes sont à la fête ;
il me mouille en allant à la boîte à courrier
sans mon appareil à clichés
à la main.
Un ciel d'eau me tombe sur la tête.

Je reviendrai munie de ma boîte à images
un pinceau au bout des doigts,
trempé dans l'eau du bassin,
du bassin aux poissons,
et par ce vilain temps,
tel un fou mirage,
je peins le violet des mes iris,
les mêmes qu'un certain Vincent.
Puis avec les couleurs du temps,
je fais le vert des feuilles,
je mets quelques touches de marron,
puis le rouge de trois tulipes,
je pointe mon pinceau
tel le faisait de son épée Fanfan,
je pose quelques gouttes d'eau,
je ferme un oeil,
puis je termine ma toile
par le rouge d'un érable nippon.

Ma peinture à l'eau est finie,
et bien que mouillées soient mes nippes,
Je peaufine ma toile,
j'y mets la touche finale
en l'encadrant d'un voile.

Je fus, ce matin-là
un peintre imaginaire,
un peu fou, un peu benêt,
Et bien que mon nom soit Claude,
Je suis loin d'être un Monet

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