Les Bouleaux

Un banc blanc,

Devenu un peu vert mousse,

Sous trois bouleaux,

Plus trois autres bouleaux

Sans rien en dessous,

Sauf une maisonnette à oiseaux

suspendue à une branche,

Font six bouleaux au fond du jardin

Curieusement près de la route,

Et au pied desquels pousse de la mousse.

Sous leur feuillage dense et bien vert

Qui pleure tel un saule,

Six troncs élancés

Aux craquelures blanches,

Aux yeux noirs

qui semblent vous regarder,

Aux trous, aux bosses,

Et aux dessins bizarres.

Sans même attendre l'automne,

Ils déversent leurs feuilles

Sur le tapis vert de la pelouse,

Ce qui d'ailleurs m'étonne.

Certaines sont déjà jaunes en plein mois de juillet,

D'autres sont encore vertes et pourtant au sol.

Déjà, ils s'effeuillent,

Elles sont tôt en déroute.

Au temps du temps des couleurs flamboyantes,

La pelouse devient une jolie moquette

De feuilles jaunes et marrons,

Sous laquelle poussent quelques champignons,

Dont parfois je fais la cueillette,

Seulement des bolets,

Laissant les paxilles s'enrouler

Et ceux rouges à pois blancs aux mouches.

Lorsque sous le pied, elles deviennent craquantes,

Les feuilles d'automne

Sont ramassées

Au râteau
Et à la pelle,

Emportées dans une brouette de maçon,

Pas très belle.

Elles iront fumer la terre du potager.
En ce moment, elles sont aspirées
Par le tondeur à gazon.

Un des six bouleaux

Accueille chaque année

Un couple de pigeons,

Walter et Yvonne,

Qui après avoir batifolé dans les branches,

Donnent naissance

A un ou deux bébés pigeonneaux.

***

Je ne me suis pas trop cassé le ciboulot

Pour écrire sur ces arbres,

Car je ne possède pas les armes

Pour écrire plus finement,

Plus poétiquement ;

Que voulez vous,

je n'ai point du poète l'aisance

Pour que mes vers et mes rimes fassent mouche.

Juillet 2014