poème de vélo...

et surtout d'insomnie.
*

En matière de rimes et de vers bancales,

je suis en sorte la petite reine ;
mais en matière de pédales,

en matière de vélo,
pour vous parler guidon,
 j'en connais un rayon.

*

Je pourrais vous faire

un inventaire 
de ma bicyclette :

roues avant,

roue arrière,

garde boues pédalier et pédales,

poignées de frein et sonnette,

mais en en prenant la peine,

j'ai écrit ce matin assez tôt

un poème de vélo.

*

Bien assise sur ma selle

qui n'est pas de cheval,

et la tête dans le guidon,

j'appuie sur les pédales

qui entraîne la chaîne,

qui entraîne la roue arrière,

qui elle, entraîne celle de l'avant.

*

les mains prêtes sur les poignées de frein

au cas où il faudrait que je freine,

la robe et les cheveux qui volent au vent,

je roule à faible allure,

je prends des grands bols d'air,

j'admire la nature,

elle m'offre un joli cadre,

cadre de vélo bien évidemment,
cadre de bicyclette
 of course.

*

Loin de moi l'idée de faire la course,

La vie est si belle

à bicyclette ;
je prends mon temps

je suis Paulette

sauf qu' à mes côtés, pas de Montand.

Je tiens bien mon guidon

dring ! Dring fait la sonnette,

Tut ! Tut ! fait le camion.

*

Et c'est avec courage 
et cœur,

mon porte bagages
vide et son tendeur

qui ne tient rien,

que je mets mon dérailleur

sous pression,

car le jour se meurt,
c'est l'heure du loup et chien.
*

J'actionne ma dynamo,

j'ai de l'éclairage
à l'arrière et à l'avant,

dans la nuit luira mon catadioptre ;

je prends de la vitesse,

je fonce comme une idiote,

j'arrive enfin 
au bout de mon chemin ;

si j'avais su, je serais partie plus tôt

faire mon tour de vélo.

 *

Ouf ! mon vélo n'a pas crevé ;

adieu démonte pneus, sécotine et rustines !
J'ai mal aux fesses,

  j'ai un gros coup de pompe à vélo, 
je suis essoufflée,
et c'est assez gonflant

car et ce n'est pas pour autant 

que cela me fait la taille fine.

*

02.2015

Décidément Miss Yves
est mon inspiratrice.

l' hiver

 

La Pie - Claude Monet

Pour moi, hiver

 Rime avec galère.

Étant née en janvier,

Il paraît que je devrais braver 
Le froid, 
Et supporter l'hiver !

*

Non ! Pour moi,

C'est justement la raison

De mes frissons.

Même chaudement habillée :

Doudounes, mitaines, 
Cache col ou cache nez,

Grosses chaussettes et bottillons

Ne font rien à l'affaire,
Je suis bien en peine,

Je déteste l'hiver.

*

Je suis mieux dedans peu couverte,

Les épaules sous un petit tricot, 

Mes petits pétons bien au chaud

 Dans mes chaussons fourrés,

Dans la chaleur de la maison,

Dans la cuisine à mes fourneaux,

Le soir devant la cheminée,

Et la nuit sous ma couette.

*

Et c'est ainsi que j'attends

La venue du printemps,
Car en mars, tout repart ! 
Dit-on.

Et même si en avril 

Je dois me couvrir d'un fil,

En mai, c'est un nouveau départ,
Je m'éveille 

Au soleil ;

Et quand arrive le mois des roses,
Quand enfin est arrivé le bel été.

Me vêtir encore moins, j'ose. 
*
02.2015

le broc

Mon broc

 A une petite histoire.

Il me vient du Berry,

Là-bas, près de la Loire,
Il était broc au "Château".

*

Il avait pour seul usage

De porter l'eau de vie.

Pas celle qui vous tourne le chapeau,

Celle que l'on boit et qui venait du puits,

Celle pour n'importe quel lavage.

.

Et puis il portait l'eau

Que nous allions chercher
A la petite source,

Avec son frère jumeau,

Portés sur la brouette,

Pour faire notre toilette.

*

Et quand l'eau manquait au "Château",

Il retournait au puits
Ou à la petite source,

Car il  fallait bien laver 
Linge et vêtements,

Et l'eau était utile aussi aux fourneaux.
*
J'ai laissé tant de souvenirs au "Château",

Qu'avant de le quitter définitivement,

Les larmes aux yeux et le cœur en vrac,

 J'y a fait mes courses,

Et mis dans un petit sac

De jolis petits bibelots.

*

Puis au dernier moment,

 Dans la cave, je pris

Une vieille balance 
Et ses poids à anneaux.

Puis, je ne sais plus où,  je vis

Son émail vert émeraude,

Son bec verseur d'eau
Et son anse à porter,

Et là je me suis dit

Que je ne pouvais le laisser,

Et je l'ai emporté. 

*

C'est ainsi que le broc vert émeraude
De mon enfance,

Le broc du Château qui n'est plus le nôtre,

Se tient, à chaque belle saison

Au pied du chalet du jardin,

Orné de quelques fleurs ;

Je peux le voir chaque beau matin,

Avec nostalgie et gros bonheur,

Des fenêtres de la maison.
*
En hiver,

A la mauvaise saison,
Il est bien au chaud
Dans la maison de verre,
Pour ne point que la rouille ne l'altère.
Son géranium  toujours en fleurs,
Il attend de pouvoir faire le beau,
Il attend de pouvoir faire le fier,
Au soleil du jardin de la maison,
Quand je lui mettrai de l'eau.

-*-*-*-

C'était l'histoire du broc d'eau du "Château",
et non pas celle du broc du château d'eau.
Il m'est venu à l'idée d'écrire sur mon broc le matin du 
5 février 2015 suite au post  
de Nini 
sur de nombreux arrosoirs.

http://plaisirsdalsace.blogspot.fr/2015_02_01_archive.html.
§

02.2015

Le Coq Rico

Le cou bien droit,

La crête haute et fière,

Avec ses jolies plumes bien lissées
Et la cuisse bien en chair,

Il traîne dans la basse cour

Son beau panache arrière

Avec allure et  prestance

Pour y faire sa cour.
Avant même le lever du jour,

Rico est toujours en avance

Pour cocoricrier

Sa prière

Au jour.

Dans la journée,

Il surveille ses poulettes

Du coin de l'oeil,

Qu'il a intelligent,

Et il les trousse de temps en temps,

Car il faut bien remplacer

Les volailles qui sont passées

De la casserole ou du four

A nos jolies assiettes,

Et dont il ne fait pas le deuil.

Bien planté sur ses ergots,

Il bombe le torse

Devant une poule de son harem,

Bat des ailes pour faire le beau

En vue de conclure.

Il picore grains de blé,

De maïs et ordures,

Et entre casser la graine

Et faire du mâle

son devoir,

Pas à pas, il trimbale

Sa cosse,

Il traîne sa flemme,

Du lever du jour

Jusqu'au bout du soir.

*

01,2015

Janvier

Janvier,

Je pourrais dire que c'est mon mois

à moi,

puisque c'est en janvier

que mes parents m'ont fait naître,

mais en janvier

je ne suis pas tout à fait moi.
*

En janvier,
le mois des perce-neiges,

il y fait gris, il y fait froid,

il pleut ou des fois

il neige 
à petits ou gros flocons ;

en janvier

j'enverrai tout paître

en restant bien au chaud

dans mon petit cocon.
*

En janvier

souvent il gèle,

dehors on se prend des gamelles,

sur la route glacée

certains roulent comme des cons.

En janvier

même au chaud

souvent je me les pèle

même avec ma petite laine

bien tissée

et  mon caleçon en coton.
*

J'aurais pu naître

le six et m'appeler Mélaine

ou Mélanie,

le dix neuf et pis m' appeler Fanny,

ou bien le quatorze et m'appeler Nina ou Ninon ;

que nenni !

Je suis née le jour Saint d'un autre mois

le jour d'un Saint garçon.

On me donna, à moi,

non d'une pipe, une fille !

le nom d'un Evêque de Besançon.

*

Je jura que si un jour j'avais une fille,

jamais de la vie

je lui donnerais

un prénom de garçon.

De toute façon,

 point n'en a été la question

vu que je n'ai pas eu de fille
mais seulement deux garçons,

dont la fête de l'un

est mon jour de naissance 
de mon mois 
à moi.

*

Janvier 2015
*
J'ai écris ce texte avant les terribles évènements
du 7 et j'ai une pensée pour ceux et pour le pays
pour qui ce janvier 2015
fut un janvier noir.
*

le labyrinthe

Le chemin de la vie, un jour

m'a menée vers une forêt

faite de hautes haies

de chaque côté d'une allée

qui n'en finissait pas d'aller

en avant, en arrière 
et sur trente six côtés.

Après avoir fait quelques tours
en carré,

dois-je aller à gauche ? Dois-je aller à droite ?

Dois-je aller de l'avant, si je le peux ?

Et aussi si je le peux, 
dois-je revenir sur mes pas ?

Si je tourne à gauche,

devrais-je ensuite tourner à droite ?

Ou le contraire ?

Si je vais de l'avant,

devrais-je ensuite tourner à gauche,

pour ensuite tourner à droite ?

Et si je reviens sur mes pas,

Devrais-je tourner à droite

pour ensuite tourner à gauche ?

Ou l'inverse ?

Je vais, je tourne, je retourne, 
j'avance et je recule ;

comment vous voulez vous

que je trouve l' arrivée ?
Y a-t-il au moins une sortie de secours 
dans cet effroyable bidule ?

Je tourne, je vire, j'avance,

je tourne en rond et en carré
dans des croisements d'allées,

le temps avance à la pendule

et moi je piétine, 
 je fais du sur place ;

en fait je n'avance pas,

Je passe, je repasse,

je suis déjà passée par là.

Dois-je appeler à l'aide ?

Dois-je crier «au secours » ?

Je suis perdue dans cette maudite forêt.

Je pensais entrer dans un paradis vert

et je me retrouve dans un truc d'enfer.

J'entends mes Parents m'appeler

et me dire « il va bientôt faire nuit !»

Je suis là, perdue et apeurée,

dans mon petit manteau rouge et gris,

et c'est au son de la voix de mon Papa

que je réussi enfin

à me sortir de ce mauvais pas.

J'avais, dans ce truc de dingue, perdu

ma cousine 
et ma soeur ;

Le jeu mystérieux du début était devenu

la frayeur de ma vie.

Quand on est petite fille,

c'est un endroit d'une folle grandeur.

Mais bien heureusement pour moi,
pour ne pas ajouter à mon effroi,

je n'y ai rencontré ni gros chien,

ni Alice.

*

Janvier 2015

Histoire non vécue.

Maman - 92 ans ce jour

Simone,

Petit bout de femme

Un peu plus haute que trois pommes,

Belle et jolie jeune fille

Qui plut à un bel homme,

A qui elle donna trois enfants .

*

Simone,

Petit bout de femme

Un peu plus haute que trois pommes,

Belle et jolie Dame,

Bonne épouse et bonne maman,

Vit partir un à un ses enfants,

Qui lui donnèrent petits et arrière petits enfants.

*

A chacun son destin,

Et Simone au petit nom de Tintin

Vit un jour malheureux partir son homme,

Quand il eut tout juste ses quatre vingt neuf ans.

La maison est trop grande et peu adaptée

Pour ce petit bout de femme,

Juste un peu plus haute que trois pommes.

*

Il est temps de partir pour d'autres horizons,

Loin du grand jardin et de la grande maison,

Mais près d'un de ses enfants.

Installée dans un bel appartement,

Dans ses meubles pour lui rappeler sa maison,

Près des photos de tout son petit monde,

Tintin coule le temps, Tintin coule les ans.

*

Simone,

Petit bout de femme,

Un peu plus haute que trois pommes,

Avec encore toutes ses jolies dents,

Avance dans l'âge doucement,

Avec au plus profond de son âme
Un souvenir d'amour pour le même homme,

Celui de son mari, celui de son amant.

*

Nov 2014